Татьяне Корольковой

Лампа горит.  Пишу.

Притупляется зрение.

Но буква по букве стихотворение

слагаю так, как дышу.

Десна когда-то впадала в Днепр,

ревел гудок, как дикий вепрь,

плыл пароход той стороной,

где прощаются навсегда со страной,

где осталось множество дел,

про которые петь умел,

хорошо умел – Марк Бернес.

И молчал нахмуренный лес,

и молчали сотни и сотни  лет,

видя множество страшных бед – 

                                                         люди.

Но спокойно текут беспокойные воды,

и спокойно идут беспокойные годы,

и спокойно стоит вихревая Америка,

где родилась моя внучка Эрика, 

и спокойно мой русский язык

к иностранному звуку привык,

к иностранному уху приник – 

но шепчет всё о своем:

домик-дом под соломенной крышей – 

он стоит не дальше, а ближе

к небоскребу с каменной крышей

и к Десне, что впадает всё еще 

                                                      в Днепр.

                                                                 Декабрь  2014

Что-то снова не весело.

Ветра нет кораблю.

Грусть подошла, занавесила

домик, в котором сплю.

Кресло, раскрытая книжица,

ночь за окном, а не день.

Только по городу медленно движется

Эдгарова черная тень.

Как живется ей здесь, с небоскребами?

Камни, стекла, огни…

Эдгар, в городе оба мы

очень давно уж одни.

А твой Ворон* с его пророчеством,

с его Никогда, Никогда, – что ж,

это ты в ночные часы одиночества

и твоя гениальная ложь.

                                    Декабрь  2014

_________________________________

*  Самое популярное в англоязычной поэзии стихотворение «Ворон»  Эдгара По было написано в Филадельфии в 1845 году.

                                                                                                  (Прим. автора)

            ИЗ  ФИЛАДЕЛЬФИИ

                                 Гале Рубинштейн

Выпьем, Галя, за жизнь, что прошла,

от меня ускользнула сквозь двери.

И была она – не была 

счастьем или потерей – 

сейчас не всё ли равно?

Месяц светит в окно,

кошка пьет молоко из блюдца,

Филадельфия ночью тиха,

только звуки откуда-то льются,

тихие звуки стиха.

                                                     Август 2015

Дайте нам хоть вздохнуть чуток.

Но горит уже на войне Восток.

И грозит какая-то снова хворь.

И в тумане всё – ни луны, ни зорь.

Даже в райском моем саду

ничего фруктового не найду.

Где те яблочки, что вчера рвала?

Где та яблонька, что вчера была?

И засохли роз под окном кусты,

и завяли все на окне цветы,

потому что рыщет вокруг война,

и погибель несет она.

А победу некому ликовать,

потому что пули вокруг опять,

потому что будут жена и мать 

мужа-сына вечно ждать.

                                                              Декабрь  2014

                         Люсе Оболенской

По морям, и рекам, и мостам – 

сегодня здесь, а завтра там – 

перемещенное лицо.

Врастает в почву деревцо,

посаженное наспех, наугад.

А много лет подряд

мерещилось в надеждах,

в надежных всё-таки одеждах

и жизнь прожить, и поле перейти,

и, может быть,  в конце пути

однажды добрести до поворота.

За ним знакомые ворота, 

в которые нельзя не постучать,

наверно их откроет мать – 

она из старого альбома,

что был давно оставлен дома.

Всё это есть и было.

Еще не высохли чернила, 

еще звучит протяжный зов

земли, и предков, и потомков,

еще не груда всё-таки обломков,

а лики старых образов

и Пушкина украинская ночь.

                          …Я не желаю в одиночку

                                                              Николай Моршен

Помню тебя, калифорнийский поэт-рыбак.

Вспоминаю, может, совсем не так.

Но вот выходишь ты на крыльцо.

Гамбург, лагерь. У тебя лицо,

перемещенное в лагеря, лагеря.

Может, вспоминаешься ты мне не зря?

Что же был тогда за час,

разбросавший нас,

не спасавший нас 

 никогда?

По воде плывет твой поплавок.

Ты слова сгибаешь в бараний рог.

Только ты слова мог так согнуть,

и нырнуть поглубже, но не тонуть,

плыть на Запад, дальше, в даль,

и слова, слова… Под рукою Даль.

Киев, Гамбург, Монтерей,

доля, дольник, ямб, хорей –

и вот воочию 

точки нет,

                   есть «Двоеточие»:

_________________

*    «Двоеточие» (не «Двоеточье») – вторая книга стихов (1967)

Николая Моршена.             

                                                                          (Прим. автора)

СИНКЕВИЧ, Валентина Алексеевна, Филадельфия. Поэт, литературный критик, эссеист. Редактор ежегодника «Встречи» (1983-2007) и антологии «Берега»,1992. Составитель (совместно с Д. Бобышевым и В. Крейдом) справочника «Словарь поэтов русского Зарубежья», 1999 . Родилась в 1926 г. в Киеве.  На Западе с 1942 г. Сборники стихов: «Огни», 1973; «Наступление дня»,1978; «Цветенье трав»,1985; «Здесь я живу»,1988; «Избранное»,1992; одна из авторов сборника «Триада», 1996; «Поэтессы русского Зарубежья – Л. Алексеева, О. Анстей, В. Синкевич», 2000; «На этой красивой и страшной земле», 2009.  Литературные очерки и воспоминания: «…с благодарностию: были», 2002; «Мои встречи», 2010. Стихи публиковались в антологиях: «Берега», 1992; «Строфы века», 1995; «Вернуться в Россию стихами», 1996; «Мы жили тогда на планете другой», 1997 и альманахах - «Перекрестки/Встречи», «Побережье» и «Связь времён». Член редакционной коллегии и постоянный автор «Нового Журнала» (Нью-Йорк).