ВЫБОР

 Если выбирать

 между временем и пространством,

я бы выбрал пространство,

а о времени  б напрочь забыл,

потому что в нем нету

и толики постоянства 

и за бегом  его не угнаться, – нет сил.

Я бы сделал попытку

жизнь свою по иному устроить  –

без одышки, напряга,

нервотрепки пустой, не спеша,

чтобы смочь оглядеться

и душу свою успокоить...

Сколько помню себя –

всегда волновалась душа.

Только зря фантазирую, зря,

будто глупый мечтатель.

Предначертан  в пространстве и времени 

жизненный путь.

Да и выбор такой

никогда не предложит Создатель...

Не отречься от времени

И его мне не обмануть. 

             *  *  *

Извечные поиски Слова,

того, не которое ложь,

которому чувство основа, 

которого ради живешь.

На ощупь, в сомненье, в отчаянье,

имея терпенья гроши,

стремлюсь  я к ему не случайно –

есть Слово –  есть хлеб для души.

            *  *  *

Ни с сатаной, ни с дьяволом, ни с богом, –

считаюсь только с собственной душой,

и с таинством  её, с высоким током,

и с радостью , и с грустью, и с тоской.

И неподкупной, неизменно строгой,

всецело доверяю ей себя.

Она ведёт меня своей дорогой,

она – мой поводырь, моя судьба.

И у меня нет в выборе сомненья.

За все готов пред ней ответ держать.

Пред всеми отдаю ей предпочтенье,

Способной и любить, и сострадать.

 *  *  *

Не припомню ни легких побед,

Ни тяжелых своих поражений.

Помню счастье любить, горечь бед,

Сладость тайную стихосложений.

Помню острую боль за отца, 

Вопиющую несправедливость

Государства к нему, подлеца.

Помню мамину нежность и милость.

Помню ненависти оскал,

Ожиданье беды отовсюду.

Тех, кто подло меня унижал,

Никогда, никогда не забуду.

Помню лица мне милых людей, 

Их забыть никогда не рискую.

Повезло мне на верных друзей,

На порядочность людскую.

В суете этой жизни, в тиши,

Что запомнить – душа выбирает.

Память – свойство не мозга – души.

Вместе с нею она умирает.

 *  *  *

Из мною прожитых времен

ушедшего навечно года

щедрей был на стихи сезон

дождей осенних... Непогода

минорный создавала лад,

душа принять была готова

с багрянцем, охрой старый сад,

отмытое дождями Слово

 и то, что в воздухе сыром

неуловимое витало,

и ту, горевшую костром

и непогавшей в ноги пала.

Понять хотелось, об’яснить

необ’яснимое волненье,

что всякий раз мне грудь теснит

предчувствием стихотворенья.

ФУРМАН, Рудольф, Нью-Йорк. Поэт. В США с 1998 года. С 2006 года редактор-дизайнер «Нового журнала». Автор шести книг стихов: «Времена жизни или древо души», 1994; «Парижские мотивы», 1997; «Два знака жизни», 2000; «И этот век не мой», 2004; «Человек дождя», 2008; «После перевала», 2013. Публикации в альманахе «Встречи», в журналах «Новый Журнал», «Слово\Word», (Нью-Йорк), «Мосты» и «Литературный европеец» (Франкфурт-на-Майне), «Нева» (Петербург), и мн. др.