ОТПУСК

Вот у меня наметился отпуск.

Отпустила я себя, как окольцованную птицу,

на время с возвратом. Отблеск

ожидания радости ложится

тонкой пленкой тумана на солнечные очки.

Я их протираю салфеткой и вижу 

четкую предрешенность ежедневных походов на пляж

в толпу, к холодному океану, который лижет

ноги мои языками волн, впадающих в раж

от бессилья, что им не дотянуться до наших лиц.

Потом я достану из пакета раскисший бутерброд

и поделюсь с тобой. И волна, только на секунду упавшая ниц,

перед нами с грозной высоты, трусливо отхлынет... Вот

так в песчаном замке пройдет мой отпуск. Вернусь потом

к себе самой в несметную кучу накопившихся дел.

Утону в бумагах, е-мейлах и телефонных звонках о сем и о том.

Смыла загар и забыла. А дома повсюду долго еще ностальгично 

песок хрустел...

                      * * * 

Февраль в фаворе. Краток, вроде.

Но нескончаема печаль.

Средь вод холодных лодка бродит,

упрямо веруя в причал.

Ожогом ветер лица метит,

деревья клонит, как траву.

Тебя давно уж нет на свете,

а я по-прежнему живу.

Бросаю вызов Высшей власти,

колоколами слов звеня.

А ей мои земные страсти – 

что муравьиная возня.

Но всё же солнце сквозь ресницы

густых февральских облаков

косит. И скоро март проспится, 

покинув временный альков.

НА КАНАЛЕ II

(До и после урагана Сэнди)

На канале, на канале,

вдоль по Emmons Avenue,

где мы знали досконально

ресторанные меню.

Где теснившись у причала,

пахли рыбою суда.

Глотки драли зазывалы,

и зеваки шли сюда.

Где бродили мы в обнимку,

упоенные собой,

ветром времени гонимы,

что отмерено судьбой.

Где в пучине стылой ряби

утопал заката свет.

И хранили тайну хляби

о беде грядущих лет.

Годы канули камнями

и нашли на дне покой.

Что потом случилось с нами,

расскажу тебе, друг мой.

Ты ушел, а я живая.

На канале Сатана

поиграл… Обломки рая.

Тени. Темень. Тишина.

      

                      * * *

Люблю я запах скошенной травы.

Он голову мою блаженно кружит.

И ностальгия легкая недужит,

распарывая памятные швы.

Люблю вечерние прогулки на

тончайшей нити меж весной и летом,

когда природа наглухо одета

в зеленый плащ без желтого пятна.

Еще день-два – и приползет жара,

вопьется в тело щупальцами липко.

Смычок отчаянно ласкает скрипку

на стыке между «завтра» и «вчера».

 

           ПИСЬМО ДРУГУ НА НЕБО

Звонит телефон. Сказали: тебя больше нет.

Нам не пересечься на этой Земле.

На том свете, если есть тот свет,

наши силуэты сойдутся во мгле

запутанных Туманно-Андромедных дорог.

И мы с тобой не полюбим друг друга

в бескровном, безгормонном обличье. Бог

так распорядился. Ангельская прислуга

проявила о нашей нравственности заботу.

И даже изобретательный бес

не смог добиться у Всевышнего квоты 

на малую погрешность в стенах небес.

Стыну скульптурно не Евой – нищенкой – 

с яблоком в протянутой руке.

У тебя теперь – духовная пища

в твоем райско-адовом далеке.

               ДИАЛОГИ С ЖИЗНЬЮ

Сколько лет я пытаюсь вести диалоги с тобою...

Наказанье и дар мне – крутые твои виражи.

Ты не внемлешь. Бросаешь, как кость: наглодайся судьбою!

Я покорно грызу и боюсь, что ты вовсе сбежишь.

Что ж, пускай без тебя бытие будет вечным, без даты.

Вместе с плотью сгорят боль и страхи в прощальном огне.

Принимаю тебя целиком: от греха до расплаты.

До последнего вздоха, пока ты трепещешь во мне. 

                  РАСПЛАТА

            За всё, за всё тебя благодарю я…

                                      М.Ю. Лермонтов

За всё, за всё мы в этой жизни платим.

За первый свет в младенческих глазах. 

Беспомощный бунтарь зашелся в плаче – 

где первый свет, там первая слеза.

За первые шаги, отважно-робкие,

за дерзновенность детскую и прыть. 

Канатоходцу без балансировки

падением придется заплатить.

За первую любовь, трусливо-нежную,

когда победу празднует Платон,

заплатишь одиночеством безгрешия 

за тусклый свет его и полутон.

А за талант, что вроде бы во благо, –  

особая расплата впереди:

останешься с талантом, бедолага,

и будешь на хребте его нести

тяжелой ношей. Ни продать, ни скинуть,

ни в завещанье отписать родным.

И в землю жаль зарыть. Горбатит спину. 

Ты с ним бредешь, усталый пилигрим.

Как труден выбор правильной дороги!

Камо грядеши? Рядом враг иль друг?

Путь виртуален, и не стерты ноги.

Вокруг бескрайняя страна Facebook.

ЛИТИНСКАЯ, Елена, Нью-Йорк. Поэт, писатель, переводчик.  Родилась в Москве. Окончила МГУ. В США с 1979. Автор книг стихов и прозы: «Монолог последнего снега»,1992; «В поисках себя», 2002; «На канале», 2008; «Сквозь временную отдаленность», 2011. Публикации в периодических изданиях Москвы, Нью-Йорка, Бостона и Филадельфии. Основатель и Президент Бруклинского клуба русских поэтов,  а также вице-президент ОРЛИТА.