Skip navigation.
Home
Связь времён

Навигация

220900 Views
Home

2022-2023-МАЗЕЛЬ, Михаил

Перестановка слов

                     Лодка в два весла
                     Меня бы спасла
                           Из песни «Ночь» 
                           группы «Машина времени»

Прости, прости меня любимый мой язык,
что тихий голос мой тебя отмыть не может.
Писать о красоте я на тебе привык.
Сегодня все слова читаются как «что же».

Тобой вершится зло и веры больше нет
к словам, в которых я всегда черпал прозренье.
И стали все они подобием планет.
Я в росчерках комет читаю: «Да, поможет!..».

О да, Родной Язык, перестановкой слов,
которую пускай не многие заметят,
пытаюсь превратить я в лодку и в весло
«отчаянье» и «боль», «огонь», «озноб» и «ветер».

Я знаю, что смешно писать: «Да будет Свет!..»
И все же день за днём я вывожу: «Да будет!»
Ни на один вопрос ответов в небе нет.
Я новый задаю: «Что значит слово… люди»?

3/3/2022


Прорыв в бесконечность…

                           Михаилу Казинику

О чём грустит Антонио Вивальди?
О том, что смысл жизни им не найден?
Всё обстоит как раз совсем иначе: 
он смыслы бытия переиначил.
Он лёгок был, и мудр, и рыж, и весел.
Он очень много спорных истин взвесил.
На два столетья канув, – возродился, 
чтоб мир гармонией божественной умылся.
Чтоб отступили горести и войны. 
Довольно зла, да станут все довольны,
в согласии и в вечном споре… С Б-гом?
С любовью может спорить лишь дорога.
Идеи бесконечности Вселенной 
и неотвратного от бренных мыслей плена:
всё в разговоре вечных флейт и скрипок. 
Не говорите, что кораблик стар и хлипок.
Наш страх и холод разрядит трехчастность:
ведь для финала нам припас Вивальди счастье.
Жизнь побеждает смерть, сверканье – серость. 
Из многих чувств заметней … Что же?.. Щедрость.
Сверкают ноты на воде каналов. 
Нам этих искр до опьяненья мало.
Всё вдруг становится до протрезвленья просто. 
Виток вращения Земли – Кончерто Гроссо.

5/8/2022


Обратно в армию добра

          … В середине 70-х, играя в войну
          На берегу Черкизовского пруда
          мы знали на чьей мы стороне и
          Знали, что все на одной

Мой пруд, в котором я ловил бычков,
на льду которого катался я на лыжах,
в чьих берегах в траве лежал ничком,
в воде которого я облака мурыжил,
не замечая муть и времена,
и не осознавая, как здесь тихо…
мой пруд, верни меня на годы на…
за пазуху, где пистолет запихан,
поскольку нет пистонов, а «враги»
лежат беспечные и радостные рядом.
Мой пруд, прошу, нас тех убереги,
от предстоящих в будущем парадов.

4/3/2022


      Такие разныые дымы
                Леониду Гомбергу

    … и, предваряя близкий листопад,
    листва зашелестит
            Юрий Левитанский

Я слышу шелест этих листьев
и вижу улетевший дым.
Спор бликов на стене неистов,
и я надеюсь, не дадим
мы зайчикам со стен исчезнуть.
Вдыхая странный аромат
стихов, нам шепчущих из бездны
о чём-то важном… бахрома
едва дрожит под абажуром,
и дым под ним совсем другой,
колечками немного журит
и побуждает вдруг рукой
взмахнуть и замереть…Так время 
запечетляется, летя.
Ведь жизнь и смерть не теорема
и много осенью утят.
И всё же мы их посчитаем,
зажав мундштук в своей руке.
Пусть запахи уносит стаями…
Похоже, дело в ветерке,
прогнавшем всё. Дрожанье в кронах
напоминает нам о нём.
Как хорошо без посторонних
мечтать, что что-то мы поймём.
Тот разговор, что не смолкает
в ветвях… Смотри над головой
прозрачность искрами сверкает.
… нам восхищаться не впервой.

9/15/2022

Непознаваемая лёгкость

С какою лёгкостью иные забывают
своих друзей, мечты… их имена.
Летит... летит по небу листьев стая
и ничего не хочется менять.
Но всё меняется без нашего хотения
и всё, что можно нам – хранить в себе
обрывки слов, стоп-кадры, их сплетение.
О чём ни пишется – выходит о судьбе.
А листья те совсем не машут крыльями.
Они над тающими крышами парят.
Запечатлеем мы не без усилья
скрывающийся в ночи звукоряд.
Покалывая, греет под гортанью
надежда-мысль (молитва): «Не забыть!..»
А этот Мир такой жестокой тайной
не устаёт легко куда-то плыть.

9/18/2022

Песнь перелётных вертолётов

                      Памяти Вахтанга Кикабидзе

Вертолёты улетают,
словно птицы с мокрых крыш.
Ты их мысленно считая,
что-то тихо говоришь.
Только я тебя не слышу,
слов не считываю с губ.
Вертолёты выше, выше…
Может кто-нибудь напишет.
Будет ли ответ сугуб?

Птицы улетают тоже:
кто на небо, кто домой.
Не поделимся мы дрожью:
только чачей и долмой.
Ты не выглядишь поникшей,
нас ни в чём не уводя,
через снег давно налипший
слыша голос чуть охрипший 
позабытого дождя.

Воздух за окошком зыбкий.
Ты, тревожась, мнёшь жабо,
меря искренность улыбки
щёлочкою меж зубов.
Растворясь мелькнёт щербинкой
грусть… и канет за зубцы
дальних гор. Звучат в сурдинках
сточных труб, срываясь, льдинки
эхом лёгкой хрипотцы.

1/15/2023


На подлёте

У смерти военных пилотов 
глаза нерождённых детей.
Что видится им на подлёте
под глохнущий свист лопастей?

Слетают осенние листья,
черёмуха, снег с мокрых крыш.
Он рад был бы с облаком слиться,
но слышит вопрос вдруг: «Горишь?»

Ответит: «Такая работа» –
пытаясь уйти из пике.
Луч солнца метнётся вдоль борта.
… бокал упадёт на паркет.

И, в общем, никто не узнает,
кому был отправлен платёж.
А истина не прописная
подскажет, что не обретешь.

1/16/2023


Моменты ожиданий

Время уходит вслед за людьми.
Гаснет с закатом тихою сапой.
Правит момент ожидания тьмы.
Кто и кого собирается сцапать?

Господи, как не хватает всех тех,
кто нам дарил свет и мудрость годами!
Нам, ждущим счастья, надежды, утех…
Кто-то науки… Эпоха гаданий

медленно входит, ложась пустотой.
Ты не готов хоть частично восполнить
бреши?.. К тебе ль обращенье «Постой!» –
ветер доносит?   Ты пробовал… помнить?

Да? Хорошо… А творить? Созидать?
Нет никого… Ждать бессмысленно просто.
Подступ к рассвету хранит резеда.
Ты в её зарослях – маленький остров.

Можешь попробовать. Нет – значит нет.
Травы колышутся. Ветер? Движенье?
Свет, проникая сквозь бреши в стене,
учит надеяться… Чувствуешь жжение?

1/18/2023


Пока струна не стала тетивой

      И вот наступает то странное время 
      иных измерений
                            Юрий Левитанский

Планета хочет нас стряхнуть, как дождь.
Её трясёт от наших войн и дрязг.
Но мы совсем не понимаем дрожь
и, кажется, совсем не слышим лязг.

Пытаясь вразумить, в который раз
она пугает. Но…  неведом страх
нам. А дома… пустились в пляс.
От штукатурки улица пестра.

Качается улитка, но ползёт
по стебельку цветка на свет, наверх.
И верится опять, что повезёт.
И слышится немного странный смех.

Он заглушает грохот, скрежет, скрип.
И сыплется на всех не то чтоб снег.
И маленький поэт шептать охрип
и повторять: «Друзья, мы не во сне…»

Он повторяет каждому: «Проснись.
Дай руку. Протяни вторую. Ну!..»
Простые строки многим не ясны,
и ангел натянул… пока струну.

2/10/2023