* * *

Зачем летят с деревьев листья,

напомнить о конце началу,

скользя по мостовым и крышам,

споткнувшись дружно у причала?

Куда плывут по небу тучи,

как корабли в безмерном море,

сцепившись, поднимаясь круче,  

дождём срываясь на просторе?

Зачем, куда – всё повторится.

Мне не увидеть, не узнать,

и как луна на дно ложится

в свою небесную кровать.

Кровавые закаты солнца,

искристый снег вдоль переулка –

я восхищалась ими долго.

И с ними сердце билось гулко,

        всё сознавая и прощаясь

с картиной мира за окном.

Я не стремилась к благам рая,

но без любви мне трудно в нём.

* * *

А помнишь, в парках прошлого

листва казалась золотом…

* * *

Ну, как чудесно осенью

струится шелуха.

Восходы будто с проседью,

укутана река.

Туман с тревогой вечности

и листопада ворохи.

Вот мы с тобою встретимся,

когда уймутся сполохи.

Листва боролась с муками,

мы хрипоты не слышали.

Они срывались группами,

нас удивляли мыслями.

            

И на закате осени,  

не больно ли ей, спросите.

* * *

Смерть приходит как осень:

                  листья краски меняют.

А где больно, не спросит,

                       но печаль замечает.

И глаза как рассветы,

чуть прикрыты туманом.

Пробежала жизнь где-то,

обещая немало.

Смерть зимой незаметна,

проникает лёд в душу.

Опустела скамейка,

тишины не нарушив

              до весны… До апреля

смерть считать не умеет.

Но тебе я поверю,

на закате день рдеет.

И восход снова красный,

и в горах пляшет ветер.

Плыли годы напрасно,

заглянув в этот вечер.

Смерть приходит как осень,

                    замечаю приметы.

А на бис не попросишь

                       у весны и у лета,

у зимы с белым смыслом.

Как же трудно всё вышло…  

* * *

В морозный день я над рекой летела.

Всё в прошлом, но и не вела дневник.

Себя я не любила, и хотела

в пережитом не видеть черновик.

Где птицы за окном? Что их спугнуло?

Где помнящие улицу и дом?

Глаза, слова – остались, их не сдуло,

всё собирается во сне в единый ком.

Раздавит тяжесть лёгкостью картины,

мельканьем лет и лиц, и городов.

Сомнений больше нет. И нет причины

искать разгадку редких, кратких снов.

В морозный день парила я над речкой.

Жила до этого я много зим и лет.

В моей руке танцует пламя свечки

и поджигает в прошлое билет.  

ФРАШ, Берта, Йена, Германия. Поэт, литературный критик.  Родилась в 1950 г. в Киеве.  Живет в Германии с 1992 г. Автор книг: «Мои мосты», 2001; «Осенние слова», 2008; «Предчувствие зимы», 2017. Ведет рубрику «Новые книги» в журнале «Литературный европеец».