Skip navigation.
Home
Связь времён

Навигация
Home

2022-2023-МИНИН, Евгений

О МАННЕ НЕБЕСНОЙ

По жарким пескам бесконечным Синая
шли за Моисеем евреи, стеная,
покончив с египетской жуткой неволей,
сквозь голод и муки за лучшею долей.
В пути ни столовой, и ни ресторана,
но сверху упала небесная манна,
собою семь дней всех голодных кормила.
Не зря ж Моисей, что стоял у кормила,
знал, что за лет сорок покончит с походом
у рек, до отказа наполненных мёдом. 

* * *
Не смотрю новые фильмы – от них боль и грусть.
Не смотрю старые фильмы – знаю их наизусть.
Не слушаю новые песни – болит от них голова, 
Не слушаю старые песни – помню все их слова.
Не смотрю телевизор – знаете все – почему,
Не включаю радио – его слушать страх одному.
Включаю рассвет лишь и выключаю закат. 
Вот так меня утешает небесный кинопрокат.

* * *
Словно школьник, сочинявший: «Как провёл я это лето»,
Вот пишу, седой и старый: «Как провёл я эту жизнь».
И покуда что-то помню – моя песенка не спета,
И, пока в руках соломка, сам себе твержу: – Держись!
В мыслях, будто с Моисеем, я блуждаю по Синаю,
Лишь обида сердце колет, словно тонкая игла:
Сочинять-то сочиняю, как я жизнь провёл – не знаю,
Но она меня, бесспорно, на мякине провела…  

* * *
Никто из жизни не уходит, 
наоборот – уходит жизнь.
Обрадует, наврёт, нашкодит,
и ей не скажешь: «отвяжись!»
На ветер годы разбазарит,
повеселит, намнёт бока,
одарит вирусом, состарит,
и бросит, не сказав «пока».

* * *
Пятернёй мне вслед грозится ветка,
вроде бы в стране я не изгой,
колет сердце – это мне ответка,
что я в синагогу – ни ногой.
Вот хожу с улыбкой дон Кихота,
с верой в то, чего на свете нет.
Умирать ни капли не охота,
у меня на смерть иммунитет…

ГУМИЛЁВ

Невозможно застрелить поэта,
пусть мартынов или пусть дантес,
потому что замерзает Лета
и земля касается небес.
Он не огорошит нас уныньем,
нам подарит много светлых дней,
час придёт и землю  мы покинем,
а поэт останется на ней.

ВОЗРАСТНОЕ

Оно пришло не вдруг –
у самого ухмылка:
Всё падает из рук –
бутылка, чашка, вилка.
поднять – нелёгкий труд –
болят спина, бедро.
всё падает из рук. 
Но только не перо…

* * *
Стихи – они не просто текст,
в Москве ли, в Иерусалиме,
они скорее палимпсест,
бог весть что прячется под ними.
За текстом радость и беда,
любовь, измены и потери,
но открывать не стоит двери,
чтоб заглянуть тайком туда. 

* * *
Как всё изменяется в мире,
всё сбрасывается с пьедестала, 
и мачеха мочит в сортире,
и Золушка злюшкою стала.
Все сказки теперь с подковыркой,
и книги уже не подарки…
Лишь принц занимается стиркой
с принцессой на съёмной хибарке…

* * *
Кажется бесконечной для бегущего бровка.
Вот уже родители навеки уснули
Повешенному уже не приснится верёвка, 
Убитый не опасается пули.
Но когда прошлое в будущее входит, словно
От ладони джигита кинжал в ножны,
и возвращает из небытия слово,
Возможно, написанное для тебя.
Возможно…