Skip navigation.
Home
Связь времён

Навигация
Home

2022-2023-ФРАШ, Берта

Киевский блюз

В этом городе листвой едва прикрыты купола,  
и мостами как скобками стянуты вечные парки. 
Между ними река пароходы и время несла,
с гор спускались аллеи каштанов – подобие арки. 
И за мною бежала весна. 

Но дожди и плоды на поверхности ложного блеска 
оставляли следы, размечали, всему вопреки, 
мне дороги не светом, но чистой печалью. И вески 
аргументы не здравого смысла – осенней реки,
обрывающей корни и ветки. 

В этом городе вечном, в шуме дворов и базаров,  
по гранитным ступеням шагали наивность и наглость, 
и в беспечности жили лишь волны речные и травы.
А дворцы у лачуг отнимали ничтожную малость. 
Но в стихах между строк оставалась. 

В далёком городе вдоль речки, 
в домах, разрушенных теперь,   
не гаснут тоненькие свечки,
струится пламя давних дней. 
Холмы другие и речушки 
расставят точки и тире. 

* * *
     В этом городе всё стихи, 
     на рассвете мостов кружева,
на холмах с позолотой верхи 
и каштанов в цвету острова. 

     Колокольный шум с городским,
     птичий гомон и волны Днепра... 
До поры Киев был моим. 
Это было недолго, вчера. 

     В этом городе плач времён 
     погрузился в чернобыльский ад. 
Но бывало счастье и в нём,
потому что нам виделся сад. 


* * *
Исчезает сад, словно он
погребён лепестками любви.
Жизнь чудесный недолгий сон,
забывая его, уходи. 

Позади холмы и мосты, 
на рассвете надежды горсть 
растворится во мне. А ты 
не цепляйся за слово, гость.


* * *
Молчали мы на разных языках, 
с молитвою стояли у причала. 
Была и радость в гнусных тех веках, 
но и страдания нам сердце рвали. 

Язык один и у любви, и боли, 
у мести, у проклятий и победы, 
у зависти и страсти, у неволи, 
у недоверия, сомнений и надежды. 
              (Но разные понятия о воле, 
                благополучии свободного соседа.)

Во времени расстёгивая дни, 
как к язвам, плеч истории касались. 
Нас покидали мудрые одни, 
и с эхом языка стремились в дали. 

Не стало языка и междометий 
в молчании на разных языках. 
Невинные тела найдут в кювете,  
а у живых слеза и страх в глазах. 


* * *
Ты выдумала всё:
цвет неба, облаков 
          и ткань дождей, 
его несчастья сделала своими. 

Искала истину во всём – 
         не преуспела. 
Стихи и те рождались неумело – 
        как в засуху спасение дождём. 

Так с пистолетом у виска
        не просят мира, 
не верят миражам. 

Ты выдумала всех? 
А в злом эфире 
их отражение – 
        прокисшее вино 
уходит в почву. 

Всех вычеркнуло время? 
Росой напиться и стихами, 
узнать, что пережила мама,  
с отцом премьеры посещать, 
у речки с удочкой забыться
на санках вдоль сугробов мчаться, 
детей любить самозабвенно, 
и как по нотам дни сначала 
с другого места у причала… 


* * * 

я видела душой, 
             глазами хуже 
слова единомышленников 
                                 в стуже,
бежала с ними я от грохота 
                                   в подвал,  
но Ангел и оттуда улетал,
а по полям бродили хищники-бараны, 
добычу отмечая из стаканов. 

Я видела душой, 
     что глаз не сможет: 
повсюду смерть и кровь – 
     Бог им поможет? 

Что слышал Бог 
      глазами или сердцем? 
Детей страдания 
            иль скрипок скерцо? 
Тогда в Освенциме, 
               сегодня в Украине – 
банальность зла, живучего поныне?!